por Phoenos Immortalis » Lun May 21, 2007 2:31 pm
Saludos,
Yo he leido todas las obras y cuentos de Poe, Vamos, el gato negro es quiza el mas famoso de sus relatos... Uno de los mejores, y si es deprimente, pero como toda historia tiene una moraleja.
Al final, despues de haber causado tanto daño, de emparedar a su mujer y maltratar al gato, el recibe lo que merece, pues es el gato el que lo delata...
Denle un poco de credito! Cuantos autores pueden llevarte de esa forma a experimentar tan fuerte sentimiento que te veas obligado a cerrar un libro?
Repito que hay es donde radica su genialidad!
No quiero ofender a nadie, pero critican su obra sin conocerla!
Poe fue un romantico, un soñador un eterno enamorado.
Pongo uno de sus poemas en español y original:
No hace mucho, el autor de estas líneas...
Edgar Allan Poe (1809-1849)
No hace mucho, el autor de estas líneas
afirmaba, con loca vanidad intelectual,
«el poder de las palabras», y descartaba
que en el cerebro humano cupieran
pensamientos ajenos al dominio de la lengua.
Ahora, como burlándose de tal jactancia,
dos palabras -dos suaves bisílabos foráneos
de ecos italianos, labrados sólo para los labios
de ángeles que, bajo la luna, sueñan «en rocío
que pende del Hermón como perlas hilvanadas»-
han emergido de los abismos de su corazón, como
impensados pensares que son el alma del pensamiento,
como visiones más ricas, más agrestes y divinas
que cuantas Israfel, el serafín del arpa («aquel que,
de todas las criaturas de Dios, tiene la voz más dulce»),
pudiera querer articular. ¡Y se han roto mis hechizos!
Impotente, la pluma cae de mi mano temblorosa.
Si el texto ha de ser, como me pides, tu dulce nombre,
no puedo escribir, no puedo hablar o pensar,
ay, ni sentir; pues no creo que sea un sentimiento
esta inmovilidad que me retiene frente al dorado
portal de los sueños abierto de par en par,
con la mirada absorta en la espléndida vista,
extasiado y conmovido al comprobar que a un lado
y a otro, a todo lo largo y ancho,
entre vapores purpúreos, y aún más allá
de donde acaba el panorama... sólo estás tú
Not long ago, the writer of these lines...
Edgar Allan Poe (1809-1849)
Not long ago, the writer of these lines,
In the mad pride of intellectuality,
Maintained "the power of words"–denied that ever
A thought arose within the human brain
Beyond the utterance of the human tongue:
And now, as if in mockery of that boast,
Two words–two foreign soft dissyllables-
Italian tones, made only to be murmured
By angels dreaming in the moonlit "dew
That hangs like chains of pearl on Hermon hill,"
Have stirred from out the abysses of his heart,
Unthought-like thoughts that are the souls of thought,
Richer, far wilder, far diviner visions
Than even seraph harper, Israfel,
(Who has "the sweetest voice of all God's creatures,")
Could hope to utter. And I! my spells are broken.
The pen falls powerless from my shivering hand.
With thy dear name as text, though bidden by thee,
I cannot write–I cannot speak or think-
Alas, I cannot feel; for 'tis not feeling,
This standing motionless upon the golden
Threshold of the wide-open gate of dreams.
Gazing, entranced, adown the gorgeous vista,
And thrilling as I see, upon the right,
Upon the left, and all the way along,
Amid empurpled vapors, far away
To where the prospect terminates–thee only
Nadie jamas igualara a Poe, es un hecho, leean sus obras!
I Am Darkness, Evil Is My Name, My Sword Is Fear, And The Sins Are My Passion...
Breathe The Gothic Air That Keeps Me Alive!... And Face With Me An Eternity Of Darkness!